¿músicos? ¿actores?. ¡¡¡ARTISTAS!!!

Ayer fue una de las noches que nunca olvidaré, todos acudimos a la cita. Sin saberlo, todos traíamos el instrumento que haríamos sonar.
En el brillo de los ojos, en las confidencias, en el vinagre y rosas de cada gesto, se desprendía el olor a lentejuelas y medias rotas, a tablas y cortina, a Cielo, a New orden. A latidos en el pecho. Habría concierto.
Y cómo sonó La Banda. Cada uno con su vida desafinada por motivos de vivir, hicieron que la mejor melodía tomara vida en una bella canción de Fito.

No, no fue un sueño…

Él camina despacito que las prisas no son buenas,
en su brazo dobladita con cuidad0 la chaqueta.
Luego pasa por la calle donde los chavales juegan,
él también quiso ser niño pero le pilló la guerra.

SOLDADITO MARINERO CONOCISTE A UNA SIRENA
DE ESAS QUE DICEN TE QUIERO SI VEN LA CARTERA LLENA.
ESCOGISTE A LA MAS GUAPA Y A LA MENOS BUENA,
SIN SABER COMO HA VENIDO TE HA COGIDO LA TORMENTA

Él quería cruzar los mares y olvidar a su sirena,
la verdad no fue difícil cuando conoció a Mariela,
que tenia los ojos verdes y el negocio entre las piernas.
¡Ay que ver que puntería no te arrimas a una buena!

SOLDADITO MARINERO CONOCISTE A UNA SIRENA
DE ESAS QUE DICEN TE QUIERO SI VEN LA CARTERA LLENA
ESCOGISTE A LAS MAS GUAPA Y A LA MENOS BUENA,
SIN SABER COMO HA VENIDO TE HA COGIDO LA TORMENTA.
.

Después de un invierno malo, una mala primavera,
dime porqué estas buscando una lágrima en la arena.



Para mi banda.

MOTIVOS PERSONALES

La Sabiduría, la Experiencia, la Tranquilidad, el Sosiego, frente a todo lo contrario, botellín en mano. Uno frente a otro.

A la política le sobran “los motivos personales”. Esos “motivos personales” que se aducen para abandonarla, y que ocultan la cobardía de no señalar al burro que vuela, y que en estos días “vuela bajo”. Otros y otras tienen sus “motivos personales” para quedarse, agarrado a un sillón que pronto se convertirá en “sillita eléctrica”, motivos ocultos bajo un disfraz de egipcio, con una mano delante y la otra detrás, que apesta.

Mientras tanto las malas artes siguen estando ahí, en la izquierda, en la derecha, en el centro y pa dentro. “Artistas” que siguen ensuciando ideales y sentimientos.

Camarero, por favor, una ración de piedras de molino para la mesa de la COBARDÍA.

OTOÑO

Por fin otoño. Aunque ya lo he comentado en varias ocasiones, el verano me cansa. Muy especialmente el final del verano. Se me hace interminable.

No hace mucho, mi compadre me comentó, a raíz de un desagradable suceso, que en su casa suelen llamar al mes de marzo como “el otro”, así que la cancioncilla de los meses del año queda así: “enero, febrero, el otro, abril…

Tras el mes de septiembre que llevo y el que me queda aún, bautizaré a éste con el nombre de “látigo”.

Mirad, he dejado de escribir por un simple motivo. Tengo poco que contar. Mi vida se está aplanando. ¿Será la madurez?. Puede que sí, han hecho falta cuarenta y dos abriles. Siempre tarde. Aunque espero que ésta me traiga la capacidad de decir “No” sin que mi corazoncito deje de latir y sobre todo, sin que mi cabecita me interrumpa el sueño.

Rompiendo cuerdecitas…

¡QUIETECITO ESTÁS MAS GUAPO!

No es más que cuestión de equilibrio. Ponte en una tabla que se mueva y verás como instintivamente tus piernas terminan abriendo el compás. Pues eso es lo que ahora con el cambio político que se está produciendo está de moda. Todo el mundo abre el compás. Un pie donde siempre y el otro hacia el lado contrario.

Los artistas, mordiendo la mano que mecía la cuna. Y que bien se estaba en esa cuna, verdad “artistas”. “Pon otra ronda y prepara otra rayita que paga la Junta”.

Los irreductibles de izquierdas abrazando farolas de la acera de enfrente. El discurso:”todos llevan el paso cambiado menos mi hijo”. “Y porque lo digo yo, para eso que soy de izquierdas”.

El periodista canoso del programa de la Noria se desvivía en halagos al Papa en un programa de Radio Nacional. Hay que desmarcarse. Jurará más de cien veces que él no tiene nada que ver con el encumbramiento de Zapatero.

Un tal Robles, que escribe en Abc y habla en Onda Cero, le ha dado por despotricar un poco de los sevillanitos (esos que dicen que como Sevilla no hay ná). Cuando se pidió que representara la Semana Santa de Sevilla una imagen señera en la visita del Papa, este periodista era de los sevillanitos que decía que mejor que viniera el Papa, que la Macarena, la Trianera… están muy bien en su casa.

Uno doméstico. El becario de Canal 12. Era importante para él, tenía que demostrar a sus jefes hasta donde estaría dispuesto a llegar. Por poco nos pega en el plató el muy cabrón por hacer un pacto de gobierno.

El resto, con sus flotadores puestos. ¿A dónde vas omío? Donde me lleve la corriente.

Saludos.

de amortizaciones, muertos y resucitados...

Otra vez poniendo las cosas del revés en este rinconcito virtual, refugio de espinas y rosas.

Dejado atrás el tifón del mes de Mayo que me ha dejado con los mismos vicios que yo creía vencidos y con un poquito de más madurez traducida a partes iguales en dos frases; “en la esquina te espero” y “me importa un huevo”.

Ahora sí que ha llegado el momento. Pero bueno, volviendo a esa delgada línea que separa al bueno del tonto y que yo la suelo saltar como si jugará a la comba, empezaré por los agradecimientos. No se si son muchos o pocos los que con un llamada o una sonrisa me habéis hecho más llevaderas estas dos últimas semanas, por lo menos me queda el consuelo de que lo que tenía que salir bien, sí o sí, salió estupendamente, aunque, como en las mejores sopas o croquetas, con tropezones. Quisiera agradecer muy especialmente a los míos “cada uno a su bola, pero cuando hay que estar, se está.” A todos y a algunas, muchas gracias.

Llegó el 22 de Mayo, y el juguete que con tanta ilusión anhelaba durante cuatro años llegó destrozado. Esta vez no hubo lágrimas, ni siquiera maldiciones, envidias, ni rencores. Cansado llegué a casa, la cama me supo a gloria. Todo parecía terminado, el juguete destrozado se queda apartado en ese rincón que todos tenemos, y que sólo miramos cuando sentimos el amargo dulzor de la melancolía.

Al amanecer, el juguete roto pareció cobrar vida. Lo miré con cara de asco y hasta pensé en tirarlo a la basura. Llegué a la oficina, todos me preguntaron por él. Antes de que me dejaran contestar ya me estaban diciendo, unos, las formas de cómo arreglarlo, y otros, donde había que tirarlo para que contaminase menos. Los menos, la noche anterior, incluso me hablaron de que el juguete podría robarme hasta la dignidad, reconozco que eso me hizo pensar. Me había costado mucho tener el cajón de la dignidad hasta los topes para que un juguete roto acabara con todo lo que había dentro.

Todos querían jugar con mi juguete roto…

Reconozco que tuve una discusión un poco agria con El que dice a los Reyes Magos si merecía o no el regalo de la duda. Como “casi siempre” (no tengo remedio, lo mío es el pecado) acertó:

¿Para qué querías el juguete? Para compartirlo y hacer disfrutar a tus amigos. O lo querías para seguir llenando tu vanidad aún a costa de refregarla a todos tus amigos.

Qué bien hubiera quedado si dijera eso de “yo, para compartirlo”. Pues no, agaché la cabeza y me callé como una p… Hablando de p…. Putas y putos todos, pero todos y todas eh!

Esperaba la reprimenda por no contestar.

Por la tarde comprendí que me debía dejar llevar. Sabía que había otros que habían pedido el mismo regalo que yo, y que por supuesto le habían llegado roto al igual que a mí. Por lo visto y oído había sido un error del fabricante. La marca no era de mucha garantía.

Hablé con ellos. Nuevamente división de opiniones, pero esta vez con matices. La mayoría de los que creían que el juguete podría servir para mejorar las cosas eran los que con más persistencia y ahínco habían deseado ese juguete.

Saludos a todos y a todas.

Pd. Mira que lo sabía, te he tenido siempre presente. Para ser uno mismo es mejor no saber que te tengo tan cerca.

ESTE PARTIDO ES MOLTO LONGO

Del célebre andaluz Juan Gómez “Juanito” es la frase que espetó en un italiano macarrónico a un jugador del Milan después de aquella mítica remontada, “Noventa minuti en el Bernabeu son molto longos”. Con la naturalidad que da la experiencia, con la parsimonia que da la tranquilidad, aprobó la Asamblea Andalucista la candidatura para las próximas elecciones municipales.

Siete semanas, con la candidatura andalucista en la calle, son molto longas.

DOCTOR MAY...

Visto lo visto, mejor dicho visto lo oculto, podría pensar y pienso que el problema no radica en dar la cara o no, ni siquiera en que los que gobiernen ó opositen lo hagan bien, mal, o regular. El problema es mucho más grave y digno de estudio y tratamiento por parte de sociólogos. EL VISO AUN NO HA HECHO SU PROPIA TRANSICIÓN.

Un pueblo que se significa por su valentía a la hora de emprender.
Un pueblo que, en demasiados casos, expresa su rebeldía ante la autoridad.
Un pueblo que se reconoce en la lucha a favor de la libertad y la democracia.

Este pueblo no puede tener miedo a, en libertad, expresar lo que piensa. Este pueblo no puede permitir envilecerse con el ejercicio de “la política con capucha”. Este pueblo necesita “desarmar” a los francotiradores, señalando, todo unidos, a los que llevan toda una vida clavando la navaja por la espalda.

Buen fin de semana.

PARA MIS NIETOS

Un día como hoy de hace 17 años.

Así es, un día como hoy me monté en el tren que me llevó a la capital del reino a servir a la patria. Lagrimillas rodaron en esa noche fría. Un “no te preocupes que nueve meses pasan volando” fue el mejor bálsamo para una noche velada en ese tren.

La que más me quiere llegó a pensar que la mili me cambió. Yo, aún tengo dudas…

Los estudios, la edad, y supongo que el poco pelo, me ahorraron barrigazos y días de pólvora. Cinco en pie, cinco con la rodilla en el suelo y cinco con el cuerpo en la tierra fue mi bagaje con esa novia de acero que me acompañó durante el mes de instrucción.
“¿Pero mi Alférez, cómo me van a destinar de conductor de un general en Madrid?” a lo que el de complemento contestó “Sanz, mira a los lados y lo comprenderás”.

El general de división D. José Luis García Esponera, socialista supuse yo, pues a diario le compraba el País para que el pájaro llegase informado a su puesto de mando. El cuartel General del Ejército, sita en la plaza de Cibeles.

Diana, media hora antes que el resto, tras un “Sevilla, levanta” del cuarto imaginaria minutos antes de arrancar, el peugeot 309 gris perla con los cristales tintados y con las matrículas dobladas, dirección a la residencia del militar.

No había día que, tras diez o quince minutos esperando su salida de los soportales de una urbanización de Barajas, pensara “Me cago en la puta, a este tío le pegan un tiro seguro”, otras, después de haberlo llevado a dos sepelios por militares muertos en manos de la banda (emoción y rabia contenida a raudales), me salía un “este hijo de puta tiene más huevos que el caballo del Espartero”. Yo, conductor, vestía de paisano. Él, general de brigada, en Madrid, año 1994, vestía con todo el uniforme, incluida gorra de plato y medallitas.

Así, durante siete meses y medio. ¿Atuendo conocido?, el uniforme y el pijama. Digo lo del pijama, porque una mañana de niebla, tras más de media hora de espera en el coche oficial y con la mosca detrás de la oreja, lo veo venir. Con la niebla pensé que vestía de paisano, mayúscula fue mi sorpresa al acercarse el tío en pijama y zapatillas. Yo, abriéndole la puerta como de costumbre le espeté un “Buenos días mi general” a lo que me contestó “mi suegro a muerto, por favor Ángel, lleva a mi mujer y a mi suegra al hospital Moncloa”. Antes de abrir la boca, ya estaban las dos urracas llorando a moco tendido sentadas en el asiento trasero. Por mi preñada frente se podía leer lo que pensaba, “me cago en todos mis muertos, donde cojones estará el hospital Moncloa”.

Dejada atrás la nacional dos y entrando ya en María de Molina tras más de media hora de llantos y mocos, les dije: “Lo siento. Yo no se donde está el hospital”. Mano de santo, ya no hubo más lágrimas. Las dos se apiadaron de mí y me indicaron el camino. Cuando llegamos, y después de haberme sometido a un tercer grado por parte de la madre y de la hija, el que lloraba era yo.

Si que es cierto que el destino me agenció buenas amistades, sobre todo la de una mujer que me hizo muy llevadera la pesada mili. Mª José Crespo, la secretaria de mi general. En esta historia, como en la mayoría de mis historias con mujeres no hubo eso que canta el maestro “piel, saliva y sudor” pero si que mucha, pero que mucha risa. Rubia, alta, con los ojos celestes. Feota. Un poquillo gangosa, a saber, heredera y heredante. Su hija, con cuatro añitos, también apuntaba. Ella me enseño Wp5.1 y yo, gracias a mi novia Rosario y a mi futura cuñada Antonia le indiqué que lo de su hija se corregía en las manos de un logopeda. Los dos nos estábamos agradecidos.

Llegó el día de marras. Yo ya sabía lo que era un coche con orificios de bala. Un compañero de la unidad, valenciano, vio como tiroteaban hasta dar muerte a su general antes de entrar en el coche, creo recordar que era un Ford Orion, blindado. Los tiros al coche sólo buscaron intimidar al soldado. Al valenciano no lo licenciaron pero no volvió a coger un coche por las calles de Madrid. Se le veía por la unidad de Bretón de los Herreros sin ningún servicio asignado, esperando el día de la blanca.

“Buenos días Ángel, hoy vas a coger por Serrano. Durante unos días vamos a cambiar el recorrido”. Nacional dos, avenida de América, María de Molina, Serrano en vez de Castellana, Barquillo…

Cuando llegué se lo comenté a Mª José y no me dijo nada. Me senté y esperé, tras cinco minutos, el general salió de su despacho y dijo “Mª José, hay amenaza de atentado”luego volvió a entrar. “Mª José, yo también voy en el coche y ni me ha mirado para decírmelo”, tras cinco minutos de erre que erre con ella, abrió la boca, “Vamos a tomar un café”, luego lo propio “no te preocupes” y un “tú ahora eres un militar igual que él”.

Lo dejé en su casa, no abrió la boca en todo el trayecto aunque tampoco dio la cabezadita que solía dar.

Al llegar a la unidad, todo estaba dispuesto, un seat málaga azul sustituiría al peugeot durante unos días, y repaso a los temas de seguridad; nada de calles de un sólo sentido, circular por el carril de la izquierda, en los semáforos siempre dejar distancia para cierta movilidad del vehículo y lo más importante, pero también lo mas difícil, nunca una moto al lado del coche “si hay que dejarla caer se deja caer”.

No hablábamos mucho, pero sabía que podía contar conmigo. Nunca me dio las gracias por nada, pero si hubo un “llegaste a tiempo” que me sonó a gloria. Recepción con el rey. El palacio real engalanado para la ocasión. Ujieres y guardia real vestidos con trajes de época. La única duda es cuanto tiempo estaría esperando en el patio del palacio. De repente veo como se acerca un ujier y me pide que lo acompañe. Pasada un verja veo a mi general, “a la orden mi general” fuerte y claro, a lo que me contesta “Ángel, me he dejado el fajín en el cuartel, he llamado a Mª José y estará esperándote en la puerta para dártelo. Por favor, date prisa”. De lo que voy a decir estoy seguro “soy el único visueño que he entrado en el palacio real a lo James Bon”.

Al poco tiempo lo ví en televisión, lo dieron por muerto en una misión de la Otan en los balcanes. No tuve huevos de mandarle una carta para decirle que yo también recé por él.

Por si el de allí arriba no permite que os lo cuente. Un beso de vuestro abuelo.

ABRE LOS OJOS Y MIRA...

Ayer miraba, mientras se quedaba dormido en el sofá, a mi hijo Manolo. Qué grande está, me llega por el hombro. Ya despega llevarle de la mano, con lo que me gustaba…
Si Dios quiere esta puñetera crisis no la sufrirá en sus carnes, otras seguro que sí pero por Dios esta no, esta no.

Esta nos ha cogido sin margen de maniobra. No es que no tengamos, lo peor es que lo debemos…
Recoger cartón o chatarra...Somos tantos, que ni chinitas encuentro en el camino…
Voy a coger una caja de cartón y me pongo a vender dulces, mientras papá se va a buscar espárragos…
¿Quieres una papeleta?
Cómprame estos pares de calcetines, cinco a tres euros, que yo no sirvo para pedir.
De la semana que viene no pasa que me presente en Cáritas y exponga mi situación. Tranquila mamá, me han prometido un trabajito que nos aliviará, y dile a papá que deje las pastillas que le han mandado que se va a quedar gilipollas…
Como se nos muera la abuela vamos jodidos…
Me voy, me voy, y me voy para Alemania, aunque requieran tres idiomas y yo solo tenga uno, mis dos huevos y el hambre que arrastro suman cuatro.

Omío, ¿Estamos en la tercera o cuarta modernización? La verdad que no lo se pero el otro día ví a un político en la tele de mi pueblo diciendo que tenían cola de jóvenes diciendo que gobernar mejor era imposible.

Así que ya sabes Carlos Javier, le damos también un premio “José María de los Santos” y a lo mejor hasta se emociona.

Saludos.

PD. Este post va sin fotos. Abre los ojos y mira a tu alrededor…

Esta noche, vuelve la LUZ.

¡Mucha mierda, Luz!, hoy lo vas a bordar...

Qué bonito es el rojo del amanecer...

!Ah, no te olvides! ya sabes que moriría por dar un paseo contigo en París.

BIPARTIDISMO..., ALTERNANCIA....¡Ya nos vale!

Ahora, el expresidente González con sus magníficos altavoces, pide la desaparición de la diputaciones, o lo que es lo mismo, dinamitar la cueva de Alí Babá que a su antojo ha utilizado para esquilmar las arcas de un estado al que ve morir desde la poltrona capitalista de una multinacional.
A eso le llamo yo; “ver toros desde la barrera”.
A buenas horas mangas verdes, con el tiempo que llevamos desde el andalucismo pidiéndolo…
Sr. González, por qué no coge el carné del Partido Andalucista. Bueno, mejor no, que usted confunde el verbo coger con el verbo robar.

Y mientras tanto, el otro, la otra cruz de la moneda, gritando en todos los foros: “España una, grande y libre”.

Así nos va…

CUMPLIENDO OBJETIVOS...

Después de ser despachado dos veces por una asociación, ver carteles de presentaciones de candidatos donde no dejaron poner el de mi grupo político y algunas cosillas más, he llegado a la feliz reflexión, recalco lo de feliz, que los que estamos liderando el andalucismo en El Viso no damos miedo.

Hace años que leí “El Principe” de Maquiavelo, lectura recomendada personalmente por mi profesor de filosofía en mi etapa de bachiller, llegando a la conclusión contraria a la que promulga el libro, en política, como en todos los órdenes de la vida, es mejor se amado que temido.

No entiendo como en pleno siglo XXI y con el extensísimo ordenamiento jurídico que nos ha dado la conquistada democracia aún se avasalle desde el poder y se siga arrodillando a la gente.

Que bien suena eso de “PODER PARA SERVIR”.

MALOS TIEMPOS PARA LA LÍRICA...

Ya lo cantaba Germán Coppini, vocalista del grupo de pop Golpes Bajos…
Vivimos en una época en que el estudio de las tecnológicas impera sobre el de las clásicas, motivo, desde mi modesto punto de vista, por el cual siempre vamos subidos en un alambre a 230 kilómetros hora.
Facebook explica perfectamente lo que quiero decir, colección de amigos con los que compartir, en el mejor de los casos, los jijis y jajas que jamás compartirías en un sofá. Y digo en el mejor de los casos, porque en otros, de forma sibilina, te meten disfrazadas las bondades de cualquier fulano (no vale el femenino), pero claro, lo importante es tener una colección de amigos a los que jamás podrás atender, y el peligro, cuando se te presenten todos en tu caseta el sábado de feria.

Viajaba a 230 kilómetros hora por un alambre y el mundo se frenó en seco… Negro sobre blanco con fondo celeste, crujidos, aleteo de mariposas, vello erizado…
Tanta facilidad, tanta hermosura me dejaron ko.

¿GOBERNANTES VOLUNTARIOS?

No pensaba ofrecer en esta nueva etapa blogera mucha crispación política, pero por mis … que ya no me trago más sapos.
Después de casi ocho años demandando igualdad de oportunidades en el reparto del empleo público en nuestro pueblo, el equipo de gobierno lo hace (oposiciones libres) para ofrecer plazas de voluntariado (bomberos voluntarios).
De imaginación, cortitos. De cara, toda la que se puede tener…
Próximas oposiciones:
Barrenderos voluntarios
Jardineros voluntarios
Electricistas voluntarios
Pintores voluntarios
Administrativos voluntarios

De la policía local no se ofertarán plazas voluntarias ya que están cubiertas, unas veces por los radioaficionados y otras por los del carné.

Y digo yo, para cuándo lo de los gobernantes voluntarios…

OBJETIVO: LA BASTILIPPO

¡¡¡ tiemmmmbla compadre!!!...
...ya tengo entrenadores...

Irrepetible domingo.

POR FIN...

...mañana toca.

MANUEL PIMENTEL, ANDALUZ, ANDALUCISTA

No le bastaba a este ingeniero con ser también escritor, editor, empresario, político, que ahora le toca ser el torero de la corrida más dura en la plaza mas importante; arbitro en el laudo entre controladores y Aena. Casi na...

Suerte en la tarea, y no olvides nunca que ni Aena ni el colectivo de controladores representan la realidad de nuestra tierra. Ni ganamos tanto, ni dejamos "tirao a nadie".

Pd. Entra por los pelos...

EL VIERNES TENGO CITA CON EL MÉDICO...

Pues no estamos mis hijos y yo nerviosos viendo el partido...

ETA HA MOVIDO FICHA...

AHORA NOS TOCA A NOSOTROS...

BUENAS NOCHES. HASTA MAÑANA

CUENTA SALDADA.

Esto no es un ajuste de cuentas y por ello, no mencionaré nombres que sitúen escenarios ni protagonistas.

A mí, de pequeño, me enseñaron que cuando alguien tiene la bragueta abierta lo prudente es acercarse disimuladamente e indicárselo de una forma sutil.

En Mayo hará cuatro años que con mi cartelito del partido que milito, pasé la mayor parte de la jornada electoral en mi colegio, todos tenemos el nuestro, verdad. Habilitamos un cenicero en la puerta del edificio y allí todos fumamos. Al aire libre. Nadie comentó nada. Los electores que llegaban cruzaban el patio y cuando alcanzaban el edificio apuraban su cigarrillo y lo tiraban al cenicero accidental. Nadie comentó nada.

A la hora de comer me dirijo al colegio electoral donde estoy censado para ejercer el derecho al voto. Pitillo en mano sobrepaso la verja. En ese momento, el mantenedor del centro, a voz en grito (si el fulano hubiera tenido un arma, la hubiera utilizado. Alma de francotirador) y a mas de treinta metros de distancia me conminaba a tirar el cigarro. No llegué a levantar las manos, solo me ruboricé y le pedí perdón a la vez que apagaba el cigarro de la forma que pude. Todos los allí presentes contemplaban la escena.

Solo pasó un mes de aquella historia cuando se me cursa invitación a la fiesta de fin de curso en dicho colegio. En ese mismo patio, donde a mi me dieron el “matarile público” se fumó y se bebió hasta altas horas de la noche. El justiciero, también lo hacía.

Y como dice el maestro Reverte “viendo la cagada se conoce al pájaro”. El Kalashnikov no apuntaba al pitillo, apuntaba al cartelito del partido que lucía en ese momento en el pecho.

Buen domingo.

“La misma gentuza oportunista, según donde el azar la situaba, dio rienda suelta a su negra alma lo mismo bajo el mono de miliciano que bajo la camisa de falangista. La guerra y la sucesión de acontecimientos, el rencor de la España envidiosa y maldita, convirtieron esas atrocidades en inevitables”. Arturo Pérez Reverte

ME DIERON UNA LECCIÓN

Seis de Enero. Ocho de la tarde. Precepto.

Me siento en la banca. Atrás para no variar. El Misericordia a mi izquierda.

Pasan al menos doce minutos y el oficiante sin aparecer. Dudas. Tenue revoloteo.

Temiendo la aparición del fantasma de Berlanga o al Padre Medina, me levanto, y salgo apresuradamente tras avisar a los que me quieren para que no me echen en falta.

En la puerta, varios feligreses parlamentan. Tomo las de villadiego y me planto en casa. Ya tengo motivo para rajar en mi blog.

Hubo villancicos, hubo escrituras, en definitiva Él estuvo allí.

Yo salí por patas y el cura, media hora tarde, solo sirvió para “repartir hostias”.

Lección aprendida: Misa, sí o sí.

MORENA, OJOS COLOR ACEITUNA. CUATRO IDIOMAS Y TRES CARRERAS UNIVERSITARIAS

Al menos puedo decir que a mi nadie me ha quitado del tabaco.
En conversación con una erasmus en Dublín me comentaba a principios de diciembre “no compensa pasar frío en la calle, ni perderte el ambiente de dentro por fumar un pitillo. Llevo tres meses sin fumar”.
Las dos cosas las pueden corroborar el grupo de amigos. Frío hasta decir basta. Ambiente, de sábado de feria a las cinco de la mañana, por toda la ciudad.

En los dos últimos años he tenido la oportunidad de viajar por países de tres continentes diferentes; Francia, Irlanda, Bélgica, Italia, Portugal, China, Marruecos…y he llegado a la conclusión de que “Europa is different”.
El nivel medio alcanzado en el viejo continente en todos los ámbitos es muy superior al nivel medio alcanzado en continentes como África o Asia. La socialización (rae. Acción de promover las condiciones sociales que, independientemente de las relaciones con el Estado, favorezcan en los seres humanos el desarrollo integral de su persona) de Europa es envidiable.

Al informe Pisa (sobre nivel educativo) que dice que el nivel de China y de Corea es mayor a la media europea le digo yo que “UN MOJÓN”.

Saludos de un nacionalista familiar, visueño, andaluz, español y europeo. Cuando el hermano de mi compañera Amparo me diga que hay otro planeta habitado también me afiliaré al nacionalismo terrícola.

Gracias a las cabalgatas de Reyes ...

Gracias a las cabalgatas de Reyes hoy escribo este post.
Si un lujo es tener al director de la cabalgata de Sevilla (Emilio Boja) como amigo, no lo es menos contar con la amistad, la sonrisa, y el afecto de un colaborador muy especial que tiene la cabalgata de mi pueblo (Rober el radioficionado).
Uno, la imagen, las formas, el saber estar… De cuerpo y espíritu quijotesco, caballero salido del Lazarillo de Tormes, sevillanete en definitiva…
Otro, cercanía, sonrisa, trabajo, trabajo y trabajo… Rechoncho a lo Sancho, nunca pancista, cicatrices de torero bueno. Visueño hasta la médula.
Dos vidas entregadas a los demás.
Oro, incienso y mirra también para ellos.

PD. El botín; un cinturón, unos zapatos y creo que algún libro que me espera en casa de los que más me quieren.

DEMASIADOS "REYES MAGOS" EN MI TRIBU

Pincha en este enlace. Ya sabes, tengo coj... para escribirte a diario y no tengo huev... para subir este emotivo pasodoble chirigotero.

http://www.youtube.com/watch?v=8__Bgkw2LXM

Adaptación de la letra para que os ses más fácil la alocución...

"Cuando llegue el 6 de Enero se repetirá la historia. Para los niños, cacharritos y para los mayores, pijamitas y colonias.

Si tú supieras que Melchor para ponerte su regalo trabaja de sol a sol para un cacique adinerado…

Si tú supieras que Gaspar por cumplir lo que tú sueñas limpia además de la suya no se cuentas escaleras.

Y el viejecito Baltasar para dejar lo que ha dejado lleva todo el año arañando su paga de jubilado.

Puede que ahora comprendas aquello que te contaron, ya ves que los Reyes existen y son verdaderos MAGOS."

A ver si pidiéndolo a lo Reyes...

No encuentro palabras, ni siquiera motivos para escribir pero no quiero abandonar, y no lo voy a hacer.
No me importará que percibas mi atonía porque puedes abandonarme cuando quieras.
A partir de ahora, te besaré a diario. Tú, solo debes poner la otra mejilla.

Un compromiso, un reto. Llámalo como quieras.
Uno cada día. ¡Con dos cojones May!